La porte étroite
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La porte étroite
La porte du bonheur est une porte étroite [ Jean Ferrat ]
Cette porte si étroite est comme une pellicule ou un film encore plus fin et plus transparent que la pellicule de plastique qui recouvre un pot de confiture.
Le film est un “passage entre deux mondes”.
Mais nous ne le voyons pas, ce film.
Alors nous croyons être dans le même et unique monde.
L’artiste, le poète, ou l’écrivain, nous fait passer par les mots, par les images, ou encore par des figurines ou des objets confectionnés, dans l’existence du monde que l’on ne voit pas.
Mais cela ne veut pas dire que seul, l’artiste, le poète ou l’écrivain, a ce pouvoir de nous faire passer de l’autre côté du film transparent.
Car l’artiste, le poète ou l’écrivain n’est pas le seul “passeur”.
En effet tout être vivant, et donc la femme ou l’homme “ordinaire” que l’on est…
Avant même d’être artiste, poète ou écrivain… Pour autant que l’on peut l’être…
A une lumière en lui…
Parfois – c’est vrai – une lumière à peine visible, ou méconnue…
Ou que l’on aperçoit mais que l’on ne regarde pas.
À vrai dire ce sont des “éclats de lumière” plutôt qu’une “rivière” de lumière…
Et, ces “éclats de lumière” sont tels les morceaux d’un “puzzle” reconstituant le film transparent et traversable.
Et la reconstitution n’est jamais complète, elle demeure inachevée…
Cette porte si étroite est comme une pellicule ou un film encore plus fin et plus transparent que la pellicule de plastique qui recouvre un pot de confiture.
Le film est un “passage entre deux mondes”.
Mais nous ne le voyons pas, ce film.
Alors nous croyons être dans le même et unique monde.
L’artiste, le poète, ou l’écrivain, nous fait passer par les mots, par les images, ou encore par des figurines ou des objets confectionnés, dans l’existence du monde que l’on ne voit pas.
Mais cela ne veut pas dire que seul, l’artiste, le poète ou l’écrivain, a ce pouvoir de nous faire passer de l’autre côté du film transparent.
Car l’artiste, le poète ou l’écrivain n’est pas le seul “passeur”.
En effet tout être vivant, et donc la femme ou l’homme “ordinaire” que l’on est…
Avant même d’être artiste, poète ou écrivain… Pour autant que l’on peut l’être…
A une lumière en lui…
Parfois – c’est vrai – une lumière à peine visible, ou méconnue…
Ou que l’on aperçoit mais que l’on ne regarde pas.
À vrai dire ce sont des “éclats de lumière” plutôt qu’une “rivière” de lumière…
Et, ces “éclats de lumière” sont tels les morceaux d’un “puzzle” reconstituant le film transparent et traversable.
Et la reconstitution n’est jamais complète, elle demeure inachevée…
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" Nous ne pouvons savoir! Nous sommes accablés d'un manteau d'ignorance et d'étroites chimères" [Arthur Rimbaud ]
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